Não há pior sentimento no mundo que sentirmos que estamos a ser afastados, não há nada mais sufocante do que o desconhecido. Sentir e ver que dali para diante nada será igual, não que não se queira, mas sim porque não faz mais sentido. A amizade perde-se. Perde-se apartir do momento em que se duvida da sua inocência e da sua realidade. Põem-se portanto em causa a sua existência. E o mais triste é quando ela existe mesmo, é pura, é verdadeira, mas morre. Morre e faz-me morrer quando se suspeita de algo que antes nos fazia tão bem. Põem-se tudo em cima da mesa, baralhas-me as cartas, e eu troco-te as voltas, é triste. É triste pois descobre-se que as palavras inconscientes carregadas de uma doçura só entendida por nós não foram transmitidas da maneira certa, ou talvez tivessem sido demasiado precipitadas. Por vezes, acontece. As borboletas não passam de traças que nós deixam buraquinhos impossiveis de tapar. E o medo que trazes de me desiludir, desiludiu-me. Se me conhecesses, se te desses ao trabalho de ver nas minhas palavras não só momentos de loucura mas tirasses também um pouco de algo que me definisse, saberias quais são as coisas às quais dou mais valor e daquelas que nunca abdicaria, e nessa lista, certamente, encontrarias o teu nome, a tua amizade e tudo aquilo que um dia nos poderia unir e até à pouco tempo foi unindo. Jamais trocaria a nossa ligação por outro sentimento. Querendo ou não, sentindo ou não, puseste-me ainda mais longe de ti. Encontro-me assim, distante, sem sentir e prestes a cair na realidade da rotina.
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